À l’époque, j’étais ce qu’on appelle une fille manquée, une appellation dépréciative dont je n’aurais à subir le préjudice sournois qu’à l’adolescence ; il me restait encore quelques années d’innocence, à la lumière des petites filles en pleurs. 

Mon héros était une héroïne masquée, vêtue d’un justaucorps jaune et d’une cape noire doublée de rouge. J’enviais sa double identité, son espièglerie, ses aventures trépidantes et me désolais en comparaison de la monotonie assommante de ma cité neuvilloise et de la niaiserie de mon existence. 

Quel « outil », quel accessoire superflu pouvait bien posséder Fantômette qui la rendait si heureuse ? 

Le ridicule pompon de son bonnet peut-être ? 

Le détail que j’aurais volontairement omis, si j’avais eu la patience et l’audace de me confectionner mon propre costume de justicier ! 

 C’était donc ça ! 

On interdisait le bonheur d’un garçon de sept ans aux goûts de fille, à cause d’une bête histoire de pompon !