Smilla ne se considérait pas croyante. Croire, dans le lexique théologique traditionnel, signifiait donner foi à des événements survenus des siècles voire des millénaires auparavant dont plus personne n’avait une connaissance précise, lire des livres ou des fragments de livres, traduits et recopiés un million de fois, et encore écouter des témoignages déformés par le temps et les bouches multiples de propagateurs zélés. Non ! Le symbole de la foi chez Smilla n’était pas un « je crois », c’était un « je vois », un « j’entends », un « je touche », une expérience sensorielle totale : la présence de la Divine à l’intérieur d’elle-même, comme aux alentours immédiats de sa personne. 

Elle irradiait ! Au sens propre, Smilla émettait un rayonnement qu’il était possible de mesurer par le truchement d’un vulgaire spectromètre, un rayonnement dont les effets étaient visibles à l’œil nu, comme le hérissement d’un monticule de limaille de fer soumis à un électroaimant ou le battement délicat des fruits ailés d’un peuplier à la proximité de ses doigts. Lorsque le vent solaire décoiffait une mèche de cheveux rebelle échappée de sa combinaison, un afflux de particules chargées entrait en collision avec son halo et lui prodiguait une sainteté digne d’un enlumineur de l’époque florentine.